Putain c’est dur. J’ai envie d’chialer. Quelle conne d’avoir cru qu’ça allait être facile. Je retiens mes larmes depuis la discussion avec Papa. J’me sens tellement étrangère et en même temps j’ai ce constat devant mes yeux que rien a changé. C’est dur. Je sais pas quoi faire. Je comprends pourquoi d’autres repartent. La fuite c’est la liberté, c’est le délice d’être soi-même. Moi j’suis en prison. En prison intérieure. C’est putain d’dur.

J’aimerais sincèrement pouvoir en parler à quelqu’un, genre vraiment. Genre maintenant.

Putain mes larmes s’échappent. J’suis pitoyable.

Je sais même pas pourquoi je pleure.

C’est dur putain. C’est vraiment dur.